Manhattan 1995.

Manhattan, j’ai tant aimé arpenter tes avenues, rues, quartiers riches, quartiers glauques, le nez en l’air pour ne rien rater, j’ai tant aimé confronter mes souvenirs de lectures et de films à ta réalité, j’ai tant aimé le petit café de Lexington Avenue où nous allions prendre le petit déjeuner avant d’entamer une journée de touriste.
L’Algonquin sinon rien alors je dormais chez Martha Washington, exclusivement réservé aux femmes, une ambiance de roman des années 50.
J’ai tant aimé qu’il fasse froid comme dans Les chroniques de Paul Auster, les musés qui bordent Central Park, tant aimé tout de ce séjour dont je rêvais depuis toujours. Pas une déception tout était conforme à ce que j’imaginais.
C'était en 1995, j'avais dans mon sac la première photo de l'échographie de Petinanour 1, il a toujours la même tête parfaitement ronde.

Mahattan si je reviens te voir il manquera quelque chose, l’ énergie créatrice palpable à tous les coins de rues sera toujours là mais il manquera 2 tours.

Manhattan, c’était ma modeste contribution aux célébrations nombreuses et émouvantes qui vont marquer ce jour. La télé a déjà commencé depuis quelques temps, je n’arrive toujours pas à y croire en revoyant les images, un sentiment d’irréel, mais trop réel pour les victimes.

Un dimanche ordinaire d’été, piscine, chaise longue, lecture, arrachage des pieds de tomates, promis je ne vous en parle plus, désherbage succinct du persil et arrosage, la terre est bien sèche. Normal, les spécialistes nous ont dit que la pluie du mois d'août n'avait pas pénétré dans la terre...
Un ciel bleu parfait, une température idéale, une lumière qui n’existe qu’en septembre, de quoi vous réconcilier avec la vie, en cas de fâcherie momentanée avec elle.

Hier j’ai comme l’impression que Jack Lang a squatté la télé, et en plus il a le don d’ubiquité, sur toutes les chaînes en même temps, il est formidable le Djack, pas un moment de répit pour le spectateur apathique du dimanche déjà abruti par le grand prix. On avait beau zapper il était toujours là, ça s’appelle en langage " djeun " taper l’incrust, bien imagé.